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Wir leben in einer Welt, die uns pausenlos eintrichtert, dass wir abliefern müssen. Stark sein, funktionieren, die Kontrolle behalten, bloß keine Schwäche zeigen. Und dann kommt das Leben mit einer Wucht um die Ecke, die einem komplett den Boden unter den Füßen wegreißt: ein schwerer Verlust, eine Krankheit, das Gefühl, vor einem riesigen Scherbenhaufen zu stehen. Plötzlich ist es stockdunkel, und alle antrainierte Stärke verpufft in einer Sekunde.
Genau an diesem Punkt passiert etwas, das sich mit reiner Logik kaum greifen lässt. Wenn wir am Ende mit unserem Latein sind, wenn die Fassade bröckelt und wir absolut nichts mehr vorzuweisen haben – genau dort beginnt ein Raum, in dem Gott spürbar wird. Nicht als lauter Paukenschlag von oben, der mit einem Fingerschnippen alle Probleme wegzaubert. Sondern als eine leise, aber unerschütterliche Kraft, die im Schwachen mächtig wird.
Das ist der eigentliche Trost: Wir müssen gar nicht unverwundbar sein. Wenn die eigenen Kräfte aufgebraucht sind, dürfen wir die Hände aufmachen und aufhören zu kämpfen. Glaube bedeutet ja nicht, dass immer die Sonne scheint oder dass Schmerz magisch verschwindet. Glaube bedeutet vielmehr, zu erfahren, dass mitten in der tiefsten Finsternis ein Licht glimmt, das die Dunkelheit nicht ersticken kann. Manchmal ist dieses Licht winzig klein – eine unerwartete Geste, ein Atemzug Ruhe, ein Moment von innerem Frieden, der eigentlich gar keinen Sinn ergibt, weil ringsherum alles wackelt.
Es ist das Wissen um einen tragenden Grund, der tiefer reicht als jeder Abgrund, in den wir stürzen können. Selbst wenn alles wegbricht, worauf wir uns bisher verlassen haben: Wir fallen nicht ins Bodenlose, sondern in Hände, die uns halten.
Schwäche ist kein Scheitern. Sie ist der Moment, in dem wir aufhören, uns selbst zu retten, und merken, dass da schon längst jemand ist, der uns durchträgt – Schritt für Schritt, durch die Nacht hindurch ins Licht.
Gottes Kraft,
mächtig im Schwachen,
Licht in der Finsternis,
tragender Grund unseres Lebens.
